Beatriz Calcaño no abandonó su querida Venezuela por gusto. Siguió el camino que había seguido su hija años antes y se mudó a Barcelona; abandonando su patria, como han hecho y siguen haciendo miles de venezolanos y venezolanas que huyen de una realidad que los ahoga. Así, en 2017, a sus sesenta años, dejó atrás su casa y las pertenencias más íntimas. En “Diario breve de incertidumbres”, Beatriz Calcaño cuenta, por medio de la poesía, las angustias y los miedos a los que tuvo que enfrentarse durante el primer año en Barcelona, en el que muchas veces se sintió como un fantasma, invisible a los ojos de los demás.
Diario breve de incertidumbres
Por: Beatriz Calcaño
Febrero
Quemo casi todas mis naves y llego a una Barcelona fría y húmeda
Comienzo de inmediato las clases de catalán
el primer día que tomo el metro un músico toca El cóndor pasa
y se me salen las lágrimas
nos empadronamos en el Ayuntamiento
Los ánimos están altos
Marzo
Llevamos los papeles a extranjería
Cruzamos los dedos
Todavía hace frío
En la clase de catalán
Nos mandan a escribir una pequeña redacción
Yo escribo sobre Caracas con las veinte palabras y los cuatro verbos que sé
Unas de ellas: Caracas, et trobo a faltar
Abril
Comienzan en Venezuela los disturbios
El ánimo decae
El móvil arde con las noticias y videos que envían
me caigo en la calle y me fracturo una costilla
como si mi cuerpo se sintiera culpable por no estar allá
A Sabrina Feliz Pache le gusta dar paseos cuando las calles están vacías. Es de República Dominicana y vive hace 6 años y medio en Barcelona. Dice que extraña la comida de su país y el poder hablar con su acento, sin tanta marcación en las «s». Cree en Dios -más no en la estructura de la religión-, en las energías y en el karma. Defiende muchas luchas, pero sobre todo, la de los feminismos negros. Es poeta y filóloga, graduada de estudios de inglés y español, y actualmente trabaja como teleoperadora. Agradece la oferta cultural de Barcelona y las personas que se ha cruzado durante estos años aquí.
Aprovechamos la fecha para compartir el siguiente poema que Sabrina escribió inspirándose en las experiencias de compañeras migrantes, trabajadoras del hogar, que cumplen sus labores en condiciones denigrantes para poder sobrevivir en este país. Es un tejido de imágenes de la vida cotidiana de estas mujeres, con las imágenes de «Después de la derrota», un poema del siglo XVI escrito en Tlatelolco, que denuncia la violencia de la conquista. Con esta obra, Sabrina quiere denunciar que no hay duda de que las situaciones de opresión del pasado continúan perpetuándose en el presente.
Rojas están las aguas
Por Sabrina Feliz Pache
Rojas están las aguas, están como teñidas,
¿Cómo borras la sangre del agua?
Los callos abiertos dibujan un jardín de rosas,
hay que bordearlas para limpiar el muro,
enrojecidos tienen sus muros.
con dulce voz de hierro dice la señora
“tiene que brillar la pintura blanca”
y en las paredes están salpìcados los sesos
Escucha a gritos el pensar de la señora,
escucha las tripas revueltas de ardiente deseo,
cómo excita la carne maridada para los canes /blancos
que huelen el oro perdido de bolsillos huecos.
Con esta lamentosa y triste suerte
nos vimos angustiados.
¿Cómo sientes llegar la noche si la llevas tatuada?
Los ojos olvidaron el cantar de la luna,
las mejillas se horadaron de comer tanto llanto,
y era nuestra herencia una red de agujeros.
El alma se escondió cuando ennumeraron el cuerpo
Se nos puso precio.
¿A cuánto compran rosas de sangre
en un balde de agua jabonosa?
¿Cuánto vale un lomo que desaprendió estarse erguido?
sólo era nuestro precio
veinte tortas de grama salitrosa.
Se pierde entre otros muertos
hermanados por una bala fantasma,
se pierde entre otros muertos
que respiran buscando el sentido,
en un aire envenenado con pasado perdido.
Andando sin sino quedaron.
Los que quedamos escapados,
desnudos como nacimos,
y perdido todo lo que traíamos.
Nota: En la columna de la izquierda y en cursiva se cita extractos del poema “Después de la derrota” (Trad. Ángel María Garibay. De Anónimo de Tlatelolco, 1528).
Isa Palmieri llegó a Barcelona cuando tenía 13 años. Vino con su madre desde Caracas, expulsadas por la inseguridad, la escasez y la falta de oportunidades, a empezar una nueva vida en esta ciudad.
Hoy, 7 años después, Isa está en su último año de Relaciones Internacionales y se identifica con la lucha migrante y antirracista.
Disfruta leer, bailar y escuchar música. Y de aquí, lo que más le gusta es la diversidad de comida, de gente y de objetos que puede encontrar en las calles, a pesar de que de vez en cuando le apetecen algunos platos típicos de Venezuela.
Hace unos meses, Isa escribió “Crónica de un malestar ignorado”, un texto en el que habla sobre un trastorno de salud mental que padeció cuando llegó a Barcelona, que nadie supo ver en su momento y el cual ella descubrió años después de haberlo padecido. Dice que desde que supo de la existencia de esta enfermedad, desarrolló un interés especial hacia los temas de salud mental, especialmente en mujeres y en la comunidad migrante.
Crónica de un malestar ignorado
POR ISABELLA PALMIERI
Una mañana me levanté y ya no sentía nada. No tenía sentido del tiempo ni del espacio que habitaba. Todo parecía un sueño o estaba en ese estado intermedio, como despertando de uno: todo difuso, irreal e inexplicable. Recuerdo abrir los ojos, y no acordarme de los días anteriores ni tener fuerzas para nada. Me levanté en automático y saludé a mi madre, moviéndome y hablando por inercia, como un robot, y no por conciencia.
No sabía lo que me pasaba. Era como si mis ganas de vivir se hubieran evaporado de mi cuerpo. En su momento solo pude decirle a mi madre un breve y conciso “No siento nada”, porque desde el principio fue muy difícil, casi imposible, explicar ese extraño sentimiento. Mi madre, con el ceño fruncido de extrañeza, me preguntó cómo me sentía exactamente, pero cómo yo desconocía las palabras para describirlo, mi explicación no fue muy útil y, al estar ella poco informada sobre salud mental, no le dio mucha importancia. Sin embargo, fue tanta mi insistencia que terminamos yendo a la pediatra de la Seguridad Social.
No sabía lo que me pasaba. Era como si mis ganas de vivir se hubieran evaporado de mi cuerpo.
Tenía 14 años, pocos meses de recién llegada a Barcelona y me sentía como una zombi: hacía lo que hacía por inercia, sin recordar muy bien lo que había hecho antes y sin ganas de nada. Todo a mi alrededor parecía desenfocado y lejano. Muchas veces me miraba las manos, los pies, miraba las paredes y el paisaje, pero aunque conseguía identificar qué era o dónde estaba a duras penas, todo parecía un sueño de larga duración. En esa época, solo recuerdo llegar triste a casa de una escuela en la que no me sentía bienvenida, no saber qué responder cuándo mi madre me preguntaba “¿qué hiciste hoy?” y llorar diariamente por las tardes sin saber cómo explicar lo que le sucedía a mi mente y a mi cuerpo.
En la consulta, a la pediatra le extrañó mi situación y me hizo recostar en la camilla, mientras que con una aguja iba pinchando levemente varias partes de mi cuerpo: pies, piernas, torso, brazos y cuello. Como sí pude sentir los pinchazos, ella, sin indagar más, determinó que no tenía nada. No preguntó cómo me sentía, cuánto tiempo llevaba en Barcelona, cuál era mi estado de ánimo en casa y en la escuela, si tenía y mantenía mis pasatiempos, nada… El que yo sintiera los pinchazos fue suficiente para ella.
Esta inexplicable sensación duró un año y algo más. Durante ese tiempo salí lo menos posible de casa. Al principio lo intenté, ignorando mi malestar; sin embargo, un día, de camino a mi escuela, al lado de casa, casi arriesgo mi vida al cruzar el semáforo en rojo y con tránsito: mis reflejos estaban tan adormecidos que no percibía el peligro de pasar la calle sin ver a los lados. Otras veces solía chocarme por accidente con las personas. Dejé de salir, solo iba de mi casa a la escuela y de la escuela a mi casa. A veces también iba a la biblioteca local, ya que los libros fueron los únicos que me mantuvieron animada y conectada a mi realidad. Sin embargo, si el trayecto regular a la biblioteca eran cinco minutos desde casa, yo tardaba diez, quince, veinte, yendo poco a poco, con miedo de que con algo o alguien me fuera a tropezar.
Sin embargo, un día, de camino a mi escuela, al lado de casa, casi arriesgo mi vida al cruzar el semáforo en rojo y con tránsito: mis reflejos estaban tan adormecidos que no percibía el peligro de pasar la calle sin ver a los lados.
Un día, esta sensación se evaporó; de camino a mi nueva escuela, me di cuenta de que mis manos, mis pies y el paisaje alrededor eran más nítidos, que volvía a sentir mi cuerpo y que los sonidos del exterior ya no eran un mero murmullo sin sentido. No fue hasta cinco o seis años más tarde que conocí, gracias al internet, la existencia de la desrealización, uno de los síntomas del trastorno de ansiedad, así como de estados aún más serios, como son los trastornos de disociación.
Como era un mal invisible, como estaba en mi mente y yo no entendía lo que me pasaba, ese día en la consulta, la pediatra y las personas a mi alrededor determinaron que yo no tenía nada. Pero ahora sé que sí, que como niña migrante y recién llegada, me pasaba algo: tenía un trastorno de salud mental.
